Locuiau acolo, în sat, de o eternitate,
şi existenţa lor enigmatică devenise parte din cotidian, cam ca un arbore
secular pe lângă care treci, constaţi că este încă acolo, la locul lui, şi-ţi
vezi de treabă mai apoi. Parcă se iviseră din neant, una educatoare, doamnişoara
Lucica, cealaltă profesoară, domnişoara Marioara. Nimeni nu-şi aducea aminte de
ele ca şi copii, nimeni nu ştia exact genealogia lor – bunici, părinţi ori
rude... Din spatele gardului de fier forjat care împrejmuia locuinţa lor nu
răzbătea nici un sunet, decât poate numai un „bună ziua” adresat celui sau
celei care, întâmplător, treceau pe drum...
Gospodăria domnişoarelor Popescu –
bine întreţinută de altfel, Dumnezeu ştie când şi de către cine – îngloba două
corpuri de casă ţărănească şi o curte mică, în care nimeni nu ţinea minte să fi
călcat picior de bărbat, cu excepţia, poate, a unui muncitor care venise să le
cosească iarba şi care fusese expediat acasă, fără plată, pe motiv că fumase în
curte şi că a împuţit aerul cu tutun.
Cât despre noi, aveam două
certitudini: erau vecinele noastre, gard în gard, cum ar veni, şi erau educatoare,
respectiv profesoară la şcoala din sat. Drept este că aveam mult mai multe
informaţii, dată fiind poziţia noastră, privilegiată,
de vecini: nu ţineau animale de casă, aveau, în schimb, ceva orătănii, care
croncăneau a libertate de îndată ce stăpânele le slobozeau din coteţ. În rest,
o linişte mai mult decât monahală în ograda lor: geamurile şi uşile în
permanenţă închise, câte o sclipire timidă de lumină la ore târzii şi, atunci
când era foarte frig, un fuior vag de fum ce se înălţa, stingher, către cer.
„Lăsaţi-o mai moale cu glumele, or să
vă audă, uite, se duc către şcoală”, încercă unul să atenueze tonul unei
discuţii mai înfierbântate. „Cum, măi Năică, astea sunt Popeştile?”, întrebă un
al doilea, privind curios peste gard. „Parcă sunt îmbrăcate în haine de
prizonier; uitaţi-vă şi voi: rochii de stofă groasă, gulere ţapene, înalte până
la urechi, să nu li se vadă pielea gâtului...” „De 40 de ani, de când mă ştiu,
absolut nimic nu s-a schimbat în relaţiile lor cu vecinii: aceeaşi răceală şi
aceeaşi indiferenţă...” „Păi, vere, tu nu ştii toată povestea”, interveni un al
treilea, mai bine informat.
„...Ţaţa Lina, vecina lor, avea patru
băieţi”, începu el, după o pauză de efect. „Flăcăi frumoşi, sănătoşi, numai
buni de însurat şi râvniţi de toate fetele din sat, iar mama Popeştelor a
venit, într-o zi, cu o propunere la ţaţa Lina: ce ar fi dacă s-ar încuscri, ce
ar fi dacă măcar unul dintre băieţi s-ar însura cu o fată de-a ei? ...Nu ştiu
ce să zic, vecină, ar fi zis Lina, eu încerc să vorbesc cu ei, dar vezi
dumneata, băieţii mei mi-au spus în repetate rânduri să nu-mi bag nasul în
planurile lor de însurătoare... S-au scurs ani buni de la acea discuţie,
băieţii s-au însurat după pofta inimii lor şi tot de atunci s-a instalat
această atmosferă de răceală între vecini. Nu numai atât, nimeni nu a putut să
şi le apropie, nu au participat niciodată la evenimentele comunităţii, botezuri,
nunţi, aniversări, cumetrii, nimeni nu le-a văzut zâmbind vreodată... Dar, cel
puţin în domeniul lor profesional, nimeni nu a putut să le facă vreodată vreun
reproş. Dascăli conştiincioşi, extrem de obiectivi, care nu au făcut
compromisuri niciodată...”
...Odată cu luna aprilie curtea celor
două domnişoare îşi pierdea aerul neprimitor şi auster şi căpăta o frumuseţe
dumnezeiască, pentru că acolo, în mijloc, trona un cireş falnic, cu tulpină
groasă şi coroană bogată, care respira prin miile de flori albe un parfum
nepământean. Şi fascinaţia trecătorului pentru acel copac paradiziac creştea şi
mai mult atunci când se umplea de rod: nişte cireşe uriaşe, galben-roşietice,
care te băgau în păcat... Cine putea, însă, să pătrundă în fortăreaţă şi să le guste? Aşa că oamenii se mulţumeau să le
privească cu jind şi să înghită în sec.
„Măi, frate, de când mă ştiu, cireşul
ăsta rodeşte straşnic în fiecare an”, spuse unul, „se zice că fructele lui sunt
mustoase şi au parfum de căpşună... Ale naibii babe”, mai zise el, cu obidă,
„cum le culeg şi când le culeg, unde şi când le duc, numai ele ştiu...”
De sub poartă, acolo unde se juca de
obicei şi de unde cuprindea cu privirea toată curtea domnişoarelor, Viorel
privea fascinat cireşul – aflat la numai 3-4 metri de gardul nostru. Nu de
puţine ori băiatul ne mărturisise că visa copacul cu fructele date în pârg şi
noaptea, şi ziua, cu ochii deschişi... Şi, în momentul în care auzea scârţâitul
inconfundabil al porţii domnişoarelor şi le vedea încuind poarta şi îndreptându-se
spre şcoală, întrezărise deja marea oportunitate. O ulucă mai solidă şi un salt
sănătos peste gard mai târziu, băiatul era sub Cireşul Promisiunilor, chiar în
interiorul fortăreţei domnişoarelor. Îşi făcuse socoteala că babele vor
întârzia cel puţin vreo două ore, nu se grăbea, aşadar... Uşor-uşor, ca o
veveriţă, îşi făcea drum către vârful copacului, acolo unde cireşele erau cât
pumnul şi puteai să le bagi în gură câte încăpeau, fără să iei în seamă
sâmburii.
De la înălţimea aceea, satul se vedea ca în palmă... Cu gura plină de
cireşe, strâns lipit de trunchiul copacului şi anticipând bucuria de a le spune
prietenilor ce făcuse, Viorel era în al şaptelea cer, şi la propriu, şi la
figurat, scăldat de soarele blând şi de foşnetul lin, aproape complice, al
frunzelor...
Îl trezea din reverie acelaşi scârţăit
al porţii, prevestitor de rele de data asta. „Hait! s-au întors babele acasă”,
a fost primul gând care l-a străfulgerat şi, aproape paralizat de frică şi cu
pantalonii uzi leoarcă, începea să coboare, tiptil-tiptil, din copac, refăcând
instinctiv, în minte, drumul înapoi, peste gard. Îşi calculase însă greşit
paşii, craca pe care voise să pună piciorul nu mai era – ca prin minune –
acolo, şi, fracţiuni de secundă mai târziu, se trezea captiv în grămada de
nisip de la baza cireşului, îngropat aproape de jumătate.
Zgomotul căderii atrăsese atenţia
celor două domnişoare, care, secunde mai târziu, roiau în jurul copilului de
9-10 ani, prins în nisip, precum vulturii în jurul prăzii. „Carevasăzică tu erai
hoţul, blestematule”, începu una dintre ele, „măcar acum ştim cine ne fură
cireşele şi rupe crengile copacului, haimana! Ascultă ce-ţi spun, puşcăria o să
te mănânce!” „Eu cred”, interveni cealaltă, „că tot el ne fură şi ouăle din
cuibar, de câtă vreme nu am mai găsit urmă de ou în coteţ?”
În mod providenţial, exact în momentul
acela, Chiva lui Dodel trecea prin faţa porţii domnişoarelor. Spre deosebire de
celelalte dăţi, din curtea – de obicei tăcută – răzbăteau ameninţări, blesteme
şi înjurături, aşa că femeia, oarecum îngrijorată, împinge poarta, pătrunde în
curte şi se opreşte exact la sursa scandalului, adică sub cireş.
„Bine, domnişoarelor”, spuse ea după
ce aruncă o privire scurtă către copilul amărât, prins în nisip, „nu vă e
ruşine, ce mama dracului predaţi dumneavoastră la şcoală? E numai un copil, nu
mai contează ce a făcut ori cu ce v-a deranjat, v-aţi gândit că poate are o
coastă, ori un picior rupt, ori şi-o fi spart capul?”... „Uite”, zise ea
indignată, în timp ce-l ajuta pe Viorel să se extragă din nisip, s-a şi scăpat
pe el de frică, săracul băiat!”
„Ce se întâmplă, fa, aici?”, interveni
o altă voce, cea a Nicăi lui Fătălău, care taman ce se precipitase pe poartă,
spre locul incidentului. „Aoleu, Viorele mamă, ce cauţi mamă aici? Eu crezui că
domnişoarele au prins bandiţii care le jefuiesc, auzii tot felul de cuvinte
mari: puşcărie, jandarmi... Ce diavol te-a împins în curtea dumnealor, ce ai
furat, drăguţule?”
„A furat pe dracu’, aia a furat”,
replică Chiva sec, „e copil, i s-a făcut poftă de cireşe, a sărit gardul şi de
aici tot pocinogul...”
„Hai, Viorele mamă, hai să te ducem la
mă-ta acasă”, zise Nica, în timp ce bolborosea, ca pentru ea, în barbă: „Să mă
ierte Dumnezeu, sunt femeie bătrână, dar atâtă tevatură pentru un pumn amărât
de cireşe nu am văzut toată viaţa mea!”
„Nu-mi dă pace o chestie, Niculino”,
zise Chiva, în timp ce închideau poarta în urma lor, „ce fel de suflet trebuie
să aibă domnişoarele astea? În loc să dea o mână de ajutor să-l scoatem pe
copil din nisip, stăteau acolo şi-l ameninţau...”
„Ca să fiu sinceră”, răspunse Nica, în
timp ce încerca să-l cureţe de nisip pe Viorel, alb la faţă precum hârtia, „eu
nu le-am văzut niciodată pe ăstea două călcând în biserică, dacă nu ai credinţă
cum poţi să ai iubire şi bunătate în suflet? E bună buchia cărţii, nu zic; dar
nu ar trebui să te înveţe şi un pic de omenie?”
„Hai să o lăsăm baltă”, conchise
Chiva, pragmatic, „hai să ne ducem pe la casele noastre, eu, una, am multe
treburi de făcut; nu merită să le judecăm noi pe ele, le va judeca bunul
Dumnezeu şi poate, când vor apuca şi ele calea bisericii, or să realizeze ce au
făcut”.
Iertăm şi uităm micile greşeli ale copilăriei,
tocmai pentru că sunt ale copilăriei şi, pe măsură ce ne revin în minte, capătă
mai multă savoare şi mai multă prospeţime...